Y A R A
Eine Figur, dich sich im Laufe des Jahres stets wandelt. Zwölf verspielte Bilder, von denen jedes eine kleine Geschichte erzählt. Zusammen fügen sie sich zu einer Art visueller Stick-Reise durch die Jahreszeiten. Ergänzt mit kurzen Texten, die Philosophie mit freier Erzählung verbinden, lädt Yara auf eine zauberhafte Odyssee ein, wo alles möglich ist.
Geburt [November]
Yara wurde im November aus dem Nichts, pardon, aus einem Kürbis geboren. Es ist nicht irgendein Kürbis, sondern ein magisches Exemplar, gemalt mit (fast) unsichtbaren Farben, die sich kaum vom Hintergrund abheben. Ganz im Sinne der japanischen Zen Malerei, die, ähnlich wie die Zen Meditation, das Nichts zum allgemeinen Prinzip erhoben hat. Die Bilder des japanischen Malers Junsaku Koizumi verkörpern diese Philosophie auf eine faszinierende Art. Weise, fast schon durchsichtige Pinselstriche auf einem grau-schwarzen Hintergrund bringen zarte, noch nie dagewesene Formen hervor und deuten eine alles umspannende Vergänglichkeit an. Als ob sich ein Winterfrost über die Leinwand legen würde und die darunter konservierten Blüten und Objekte sich im Nichts auflösten. Denn alles ist flüchtig, alles endet im Nichts. Wir wissen nicht, woher wir kommen und wohin wir gehen.
Übertragen auf die Stickerei bedeutet es, so zu sticken als ob man nicht sticken würde. Oder zumindest nicht schön, nicht regelmässig und so weiter. Begleitet von kurzen Meditationen (meist vor dem Arbeitsbeginn) habe ich jeweils die Fadenarbeit an diesem Kürbis aufgenommen und immer nur so lange gearbeitet, wie mir die Stickerei leicht von Hand ging. Auf diese Weise konnte ich meinen Rhythmus finden und mich ganz in dem gestickten Kürbis verlieren. Es sind keine Stiche, wie wir sie kennen, bloss Fadenspuren im Stoff. Während der Arbeit habe ich mir immer wieder gesagt "Nicht schön sticken." Denn die Stiche und Regelmässigkeit waren mir wirklich egal, vielmehr liess ich mich von der eleganten Form und den Farben leiten. Wobei ich anmerken muss, dass ich sehr wenige Farben verwendet habe: alles in allem um die fünf oder sechs. Durch das Zusammenlegen zweier Fäden (z.B. gelb und orange) habe ich einen hellen Ton bekommen, indem ich später das gelb durch grün oder blau ersetzt habe, konnte ich mehr Tiefe hervorbringen. Auf diese Weise habe ich die Farbpalette fortlaufend erweitert und die hellen / dunklen Flächen dargestellt. Yara fühlt sich wohl in ihrem Kürbis, die fröhlichen Farben wärmen sie und sie kann unbemerkt durch den Garten spazieren und dem Vogelgezwitscher lauschen.
Angry Snowflake [Dezember]
Keplers Entdeckungen oder zumindest seinen Namen dürften wohl die meisten kennen. Weniger bekannt hingegen ist seine Schrift "Über die sechseckige Schneeflocke" (Strena seu de nive sexangula) aus dem Jahr 1611, die er für seinen Gönner und Freund Kaiser Rudolf geschrieben hat. Zu dieser Zeit lebte Kepler in Prag, wo er als Hofmathematiker tätig war. In der besagten Schrift, die übrigens sehr lesenswert ist, lässt er sich auf eine poetische Art über die Formen und Eigenschaften von Scheeflocken aus und philosophiert über das Nichts. Nur zu gerne würde Keppler dem Kaiser auch dieses Jahr ein Neujahresgeschenk machen. Er wisse um die Begeisterung des Herrschers für Vergänglichkeit und Nichts. Er sucht zunächst bei den vier Elementen (Erde, Luft, Feuer und Wasser), wird aber nicht fündig, da diese doch zu grobstofflich sind. Erst beim Spazieren über die winterliche Karlsbrücke, als einige Schneeflocken auf seinem Mantel landen, fällt ihm das passende Geschenk buchstäblich vom Himmel: die Schneeflocke!
Yara wollte eigentlich in den Fluss fallen und sich auf einer Eisscholle treiben lassen, doch die scharfe Bise brachte sie von ihrer Flugbahn ab. Wie aus dem nichts taucht plötzlich eine in schwarz gekleidete Gestalt auf, die in gemächlichen Schritten über die Karlsbrücke schreitet. Es gibt kein Entkommen mehr, Yara kann nicht mehr ausweichen und kollidiert mit diesem etwas oder vielmehr jemanden. Das Letzte, was sie noch sieht, sind zwei grosse Augen, die sie von nahem betrachten, als ob sie noch nie eine Schneeflocke gesehen hätten. Der warme Atem des Riesen und das weiche, schwarze Feld auf dem sie gelandet ist, lassen Yara erahnen, dass das Ende naht. Ah, es hätte so ein schöner Tag werden können, ärgert sie sich. Alles für nichts, denkt sie wütend und schlägt aus letzter Kraft mit ihren sechs Ecken gegen den warmen Mantel. Noch ehe sie den Satz zu Ende bringen kann, schmilzt sie lautlos vor sich hin und ihre einzigartige Existenz endet im Nichts. Doch der Riese, der Johannes Kepler hiess, hat sie sehr wohl bemerkt. Kurz vor ihrem Ableben konnte sie ihn noch bezaubern und er war von ihr so begeistert, dass er ihr sogar eine ganze Abhandlung widmete. Und so wissen wir noch heute, über 400 Jahre später, wie Yara aussah.
Winterrübe [Januar]
Die Erde, noch halber im Winterschlaf, trennt sich nur ungern davon, was sie über die kalten Monate mühevoll hervorbracht. Mit meinen kindlichen Händen ziehe ich an den grünen, fleischigen Blättern, rüttle am Schopf der schlafenden Winterrübe, die sich nur schwer aus ihrer frostigen Wohnstätte reissen lässt. Meine kleinen Füsse bohren sich in den kalten, mit Reif überzogenen Erdboden, der nicht nachgeben will. Nach längerem Hin und Her lasse ich für einen Moment lang ab und setze mich neben die unwillige Rübe, um ihr schön zuzureden. Beim zweiten Versuch klappt es schon besser, etwas regt sich unter meinen Händen, doch es reicht noch nicht für eine Ernte. Und so mache ich erneut eine Pause, um mich zu erholen, bevor ich es zum dritten und letzten Mal versuchen will. Schnaufend stemme ich mich gegen den kalten Boden, krümme mich über meine Beute und ziehe aus aller Kraft, bis die Erde endlich ihren Schatz preisgibt. Der letzter Ruck ist beinahe ohne Widerstand, plötzlich halte ich sie in den Händen und fliege nach hinten. Mit ausgestreckten Armen und Beinen liege ich rücklings da, die lachende Rübe wälzt sich auf meinem Bauch. Wohl ermutigt durch das Sonnenlicht und die Wärme beginnt sie sogleich zu wachsen und wachsen … bis sie mich ganz bedeckt und fast in den Erdboden hineindrückt. Die Rollen vertauscht: sie, die noch vor kurzem in der Muttererde steckte, ist nun draussen und entdeckt die Welt. Ich, die gerade auf dem halb gefrorenen Boden herumlief, liege da und werde beinahe zurück, in das leere Rübenloch hineingedrückt. Doch plötzlich regt sich etwas in mir, als ob da eine unsichtbare Uhr tickte, die die Zeit nach vorne schiebt. Meine Beine und Arme kribbeln, der Bauch juckt und ich spüre, wie die Rübe auf mir in die Ferne rückt - ich wachse!
Prinzessin aus Reif [Februar]
Endlich Winter. Der über Nacht gefallener Reif bedeckt alles und die weissen Kristalle leuchten in der Morgensonne um die Wette. Ein Anblick wie ein Geschenk, fast schon ein kleiner Zauber, der alles umsonst schöner macht. Passend zur Kulisse hat sich Yara in crèmeweisse Spitze gehüllt und schreitet auf dem Waldweg hinauf zum gefrorenen Teich. Wenn das Eis fest genug ist, gibt's vielleicht eine Runde auf den Schlittschuhen. Es ist ausserordentlich ruhig hier oben, nur der frische Schnee knistert unter den goldigen Stiefelchen. Nichts ausser dem gegebenen Moment existiert, geht Yara durch den Kopf. Die Vergangenheit ist unwiderruflich weg und die Zukunft noch nicht da. Der wunderschöne Reif ist wie eine materialisierte Zeit: die Kälte der Nacht, die diese Schönheit hervorgebracht, mag vergangen sein, doch solange die Sonnenstrahlen die Kristalle nicht geküsst haben, sind sie hier - für uns. Nichts bleibt wie es ist, alles ist im stetigen Wandel begriffen, sei er noch so subtil. Die menschliche Existenz ist nicht selten von zufälligen Geschehnissen und Begegnungen bestimmt, obschon wir gerne das Gegenteil glauben. Das vergangene Leben brennt sich in die Erinnerung ein, wie eine stehengebliebene Sonne am Horizont, die nicht untergehen will. Je nach innerer Konstellation erscheinen uns die Momente des Lebens anders, wir hinterfragen die eigenen Entscheidungen und wundern uns ob der neuen Perspektive. Woher mag sie wohl gekommen sein?
"Denke das Nicht-Denken!", heisst ein bekannter buddhistischer Lehrsatz, an den wir uns bei der Meditation halten sollen. Liegt die Antwort also im Nicht-Denken? Aber können wir den gedankenlos durchs Leben gehen? Wenn nicht Gedanken und Erinnerungen, was bleibt dann vom zurückgelegten Lebensweg übrig? Die Sinne täuschen uns, klagten die antiken Philosophen. Und jetzt sollen wir auch noch das Denken aufgeben! Ähnlich verzweifelt wie Descartes bei seinen Meditationen versucht Yara alle Gedanken abzulegen, an denen sie zweifeln kann. Das Loslassen fällt ihr schwer, schliesslich sind Gedanken keine Kleider, die sich abziehen lassen. Mit Denken wird man Gedanken eben nicht los: sie ändern bloss ihre Erscheinungsform und dauern fort, plagen und beschäftigen uns weiter. Also wählt Yara doch das Nicht-Denken. Ausdauer und Übung bringen etwas Fortschritt und ein Hauch von Ruhe kommt auf. Reglos sitzt sie eine gefühlte Ewigkeit unter einem Baum, die Schneeflocken tanzen vor ihren Augen, doch sie sieht sie nicht. Nach einer Weile kommt sie zu sich und beschliesst weiterzugehen, bevor sie sich in eine Eisprinzessin verwandelt. Oben am Weiher angekommen, gläntzt das Eis wie ein Parkett und lädt zum Tanz ein. Yara lässt sich nicht zwei Mal bitten, sie betritt den weissen Spiegel und gleitet in die Zukunft.
Der Baum des Lebens [März]
Seit Monaten ist der Garten sich selbst überlassen, der Kirschbaum steht wie alle Jahre zuvor wieder in voller Blüte. Ein geradezu betörender Blütenduft strömt zu allen Seiten und lockt unzähliges Leben an: Bienen, Insekten, Würmer und natürlich Vögel. Ein Baum ist ein Baum ist ein Baum ... heisst es in einem Text. Doch kann es Bäume geben, die kein Mensch wahrnimmt? Und überhaupt, inwiefern gibt es uns selbst, wenn uns gerade keiner wahrnimmt? Solche Gedanken gehen Yara durch den Kopf, als sie sich dem Garten nähert. Ihr Herz pocht, eine seltsame Aufregung vermischt sich mit Freude. Sie schreitet durch das offene Gartentor und betrachten den Baum ihrer Kindheit noch einmal aus der Distanz. Denn wenn sie unter ihm stehen wird, kann sie ihn nicht mehr ganz überblicken. Mit kleinen Schritten kommt sie immer näher, der süsse, vertraute Blütendurft heisst sie willkommen und ein Bienenorchester aus lauten Flügelschlägen weckt ferne Kindheitserinnerungen. Vorsichtig berührt sie die Baumrinde, tastet sich mit beiden Händen hinauf und legt die Stirne darauf. Mit geschlossenen Augen versucht sie den Baum wahrzunehmen - hat der alte Prunus Avium sie vielleicht erkannt? Was, wenn sich Bäume erinnern können? Yara legt ihre Brust und Bauch dicht an den Baumstamm und schliesst ihre Arme, um ihm näher zu sein. Plötzlich geht ein Ruck durch ihren kleinen Körper, sie kann ihre Füsse nicht mehr bewegen und spürt, wie ihr Körper mit dem Kirschbaum zu verschmelzen beginnt. Ihr Herz schlägt jetzt im Baumstamm, werden daraus im Frühsommer etwa Herzkirschen? Ihre Beine bohren sich in die von der Sonne erwärmte Erde und gehen einen wilden Tanz mit den Baumwurzeln ein. Yaras Haare stehen zu Berge, so was Seltsames hat sie noch nie erlebt! Sie spürt, wie sie etwas in die Baumkrone hinaufzieht, ihr Oberkörper verzweigt sich allmählich in alle Richtungen und ihre Arme und Finger erstrecken sich Richtung Sonne. Es fühlt sich gut an, eine geradezu unerträgliche Leichtigkeit erfüllt ihren Körper. Von einem unteren Ast vernimmt sie melodisches Zwitschern eines Rotkehlchens. Das Weibchen brütet geduldig die bläulichen Eier und rührt sich wochenlang nicht von der Stelle. Nur wenn das Männchen ihr frische Nahrung bringt, verlässt sie für einen kurzen Augenblick das Nest, um an einem sicheren Ort die Würmer zu verspeisen. Das Rad des Lebens dreht sich also weiter, geht Yara durch den Kopf. Auf den Tod folgt das Leben, genau, wie es in der Bhagavad Gita steht: "Denn der Tod ist unvermeidlich für das, was geboren ist, und ebenso sicher ist das Wiedergeboren desjenigen, was gestorben ist."
(K)ein Osterei [April]
Als 1. Aprilscherz hat sich Yara in ein Osterei verwandelt. Da sie jedoch den Zauberspruch vergessen hat, kann sie nicht zurückkommen. Entsprechend fällt die April-Geschichte aus ...